Rien 18

Sous-sol brun, cadavre des idées, la lueur d'une ampoule qui pend au bout d'un fil électrique, humidité et sol de béton, les murs en styromousse se dérobent, jusqu'au lit de vieux journaux la journée se traine, un cendrier trop plein attend comme un con, à tant se perdre dans la pénombre de l'ennui on se défait, se creuse, toujours la poussière pour soutenir l'inspiration, caresser le globe-terrestre abandonné dans un coin, la vie sent les boules à mites mais la félicité du présent s'en moque.